Erinnerungen an alte Wohnungen, verursacht
durch den Geruch eines Ölofens und eine Musik, die dort einmal erklungen ist.
Aufgeputscht durchs Zimmer rennen,
Zigaretten in den Händen und ein Schnapsglas auf dem Tisch. Man fragt sich
dann: Warum das alles? Doch man weiß es nicht.
Wenn es einmal die ideale Gesellschaft
geben wird, wird es auch Menschen geben, die neue Ideale anzubieten haben.
Tragen auch Sie einen
Nostalgiekaninchenpelzmantel?
Wo sich in traumhaft unverständlichen
Ergüssen des Lebens Lauf in Worten zeigt, da weiß der Mensch, von
Weltanschauungen benebelt, nicht mehr, wie er sich verhalten soll.
In Städten, wo du den Weg nicht findest, in
Häusern, wo du nicht weißt wohin, und trotzdem lebst du und man sieht es dir
nicht einmal an.
Das sind so kleine Geschichten, die man
sich am Rand notiert. Sie ergeben keinen Sinn, man kann nicht einmal sagen,
dass sie einem das Leben erleichtern. Aber – es tut mir Leid, dies sagen zu
müssen – man sich ihrer nicht erwehren.
Jeder Arsch ist schizophren.
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