Das sind so kleine Geschichten, die man
sich am Rand notiert. Sie ergeben keinen Sinn, man kann nicht einmal sagen,
dass sie einem das Leben erleichtern. Aber – es tut mir Leid, dies sagen zu
müssen – man sich ihrer nicht erwehren.
Jeder Arsch ist schizophren.
In Wälder, wo das Unheil lauert, in Häuser,
wo der Unhold kauert, gehst du wohl besser gar nicht hin.
Wo du auch Lichter siehst, wenn du von
Festen ausgehöhlt – vertrauen würde ich ihnen nicht.
Einmal kommt der Tag, und man verschließt
sich für immer.
Ich sitze hier an einem Tisch und denke an
die Freunde, die verloren sind für immer. Unwiederbringlich ist, was einst
geschah, so sehr wir uns auch bemühen. Was noch bleibt, was noch verbindet, ist
einzig die Erinnerung.
Grab deine Taschen aus. Was findest du
darin von deiner Tage Glück? Vielleicht eine Kinokarte oder ein verrotztes
Taschentuch.
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