Wilder
Mohn
Totenvogel,
Lichtgestalt,
keiner
kennt den Hinterhalt,
dumpfes
Wummern wieder heute
und
im Wahnsinn alle Leute.
Wenn
die Tage sich verdunkeln,
hört
man böse Geister munkeln,
wenn
die Sonne dann versinkt,
Verwesung
aus den Gullys stinkt.
Aus
der Ferne Saxophon
bläst
uns einen düstren Ton.
Schatten
drängen sich hervor
durch das riesenhafte Tor.
Rot
erstrahlt der wilde Mohn:
Keiner
kommt davon.
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